Breve Crónica de una Clínica Abandonada
Llegué sin saber cómo. Inmóvil y amordazado, sobre una silla de ruedas, impulsado por manos invisibles. El silencio oprimía mi ser con más fuerza que las vendas que ataban mis piernas y brazos. Olía a naftalina y alcohol. En el ambiente pulcro el aroma del cloro también atormentaba mi nariz. Instrumental médico, cuidadosamente ordenado, quizá olvidado. Y luego luz en mis pupilas, un resplandor y me sorprendí acostado bajo una lampara. No hay dolor, solo obsesión. Enfermedad y muerte donde debería habitar Salud y Vida. El arte médico aquí ha claudicado, por la modernidad desplazado.
Anacleto Morones.
